Une élégante femme âgée vêtue d’une robe bleu saphir tient une coupe de champagne à la main et sourit poliment.

Puis soudain…

Elle remarque quelque chose.

Une jeune serveuse en uniforme noir et blanc passe près d’elle.

Gros plan :

un collier en forme de fleur sertie de diamants.

Le temps semble ralentir.

Le visage de la femme se vide de toute couleur.

La coupe lui échappe des mains.

CRASH.

Le verre se brise sur le sol.

La musique s’interrompt.

Les invités se retournent.

La femme se précipite vers la serveuse et lui saisit les mains.

DIALOGUE (à voix basse, tremblante) :

— Où as-tu trouvé ce collier… ?

La serveuse panique immédiatement.

— Je ne l’ai pas volé… je l’ai depuis mon enfance…

Gros plan.

Le pendentif pivote.

Une gravure apparaît :

« R.M. »

Les yeux de la femme âgée se remplissent de larmes.

— Rosemary…

La serveuse se fige.

— Ma mère adoptive… m’appelait comme ça…

Puis soudain—

Un homme aux cheveux argentés, vêtu d’un smoking, surgit dans la salle.

Il attrape brutalement le bras de la femme.

DERNIÈRE RÉPLIQUE (froide, bouleversante) :

— Elle n’était jamais censée survivre à l’incendie.

Gros plan sur le visage terrifié de la serveuse.

La femme âgée tremble de tout son corps.

Les larmes coulent librement sur ses joues.

L’homme aux cheveux argentés lui serre le bras avec force.

DIALOGUE (chuchotement furieux) :

— Arrête ça immédiatement.

La femme se dégage brusquement.

— Tu m’as menti… pendant toutes ces années…

La serveuse recule d’un pas.

Perdue.

Effrayée.

— Qu’est-ce qui se passe… ? Qui êtes-vous ?!

L’homme tourne lentement la tête vers elle.

Son regard est froid.

Calculateur.

Puis—

DIALOGUE (voix basse, menaçante) :

— Tu n’étais jamais censée te souvenir.

Silence.

La femme âgée s’effondre à genoux.

En pleurs.

— C’est ma fille…

Des murmures horrifiés traversent la salle de bal.

FLASH CUTS :

Une maison en flammes.

Un berceau entouré de fumée.

Des silhouettes dans l’obscurité emportant quelque chose.

Le feu dévorant les murs.

Retour au présent.

La serveuse secoue la tête.

Sa voix tremble.

— Non… c’est impossible…

L’homme s’approche davantage.

Presque menaçant.

— Tu n’as pas ta place ici.

Puis il murmure la phrase qui glace toute la salle :

— Ta place est auprès de ce que nous avons enterré.